失眠患者
西北风预警。
伊万布拉金斯基张牙舞爪地说，选择一条通向天堂的路，终要披着一张天使的皮囊。
后来他还说了一大堆奇怪的话，类似于古老的咒语，总而言之他已经丧失了理智。
医生告诉他，要他继续留在精神科观察几天。于是他开始哭闹的像个孩子，他说他是正常人，他没病。
医生冷漠的看着这个变形的巨大婴儿，猛地往他身上扎了一只镇定剂，便离开了。
后来伊万布拉金斯基昏睡了过去，眼角一滴泪被空气迅速蒸发在无垠的寂静里。
失眠，失去关于睡眠的记忆。
白色的病房里白皮肤的俄罗斯人冷静又绝望的望着白色的墙壁——这是他在神经科的第七个不眠之夜。我的意思是，他已经有七天没睡觉了。
他手里拿着木质的老式铅笔，在白纸上轻轻勾勒出一位法国男子的侧脸，慢慢地，又温柔细腻地涂上阴影。他苍白的脸上淡现出了一抹笑意，仿佛氤氲在空气中的一粒浮尘，降落在一颗莫名冰冷的心脏。他哭了，他的眼泪就像时间的沙漏，从秒针间缓缓流淌。
窗已经被岁月腐蚀的只剩下框架，风一吹就发出了吱嘎的声响。那撕心裂肺的尖叫声立刻找到了共鸣——来自他的响应。他发出了同样的声波——他在唱，唱一首除了风谁也听不懂的歌。护士愤怒的推开他的病房门，警告他闭嘴。可他依旧唱着，附和着风。
三年前，伊万布拉金斯基说，他是他加在生命两端的砝码，没有他，他宁愿去死。
三年后，他死了，但他却没有去死。
当他站在悬崖边看着下面的时候，他看到了人生无际的绝望和渺小。他开始害怕起来，他觉得自己在这颗蔚蓝的星球上竟然是如此无力的存在，凭着自己薄弱的力量根本没有任何办法改变什么，包括他的死。
那天，他跪在悬崖上哭了一个晚上。
消毒水的味道重了起来，无声无息的侵蚀着他的肌肤。
他觉得自己快死了，在每当这个时候，他总能听见心脏苍白无力的跳动声，血脉流动时的脆弱不堪。安眠药完全不起作用啊，他想。那种白色的类似海洛因的安眠药不仅让他上了瘾，而且让他变得更加兴奋起来。
END.
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